El poema

Le escribes omitiendo tus regionalismos,
reduciendo tu lengua, ignorante
le cantas a una guitarra,
dejas este escrito sin título para nombrarle
cuando sepas de que hablas,
te hartas de tus escritos,
quieres borrar, empezar de nuevo,
cantar, llorar, pensarte, a la belleza,
no a la tortura,
palabras invertidas, hojas encontradas involuntariamente,
lamentos de tu infantil exser,
ahora ves expectante a la belleza que siempre te ha esperado y tú siempre tan cautivado sólo en tu tragedia que tan poco comprendías,
espacias tus palabras, las piensas,
terminas tu tinta, tu espacio, tu tiempo,
te sentías sólo en el refugio de tu silencio atrincherado de ti,
piensas que tu lengua es la única que podría pronunciar esto de formas bellas,
piensas que los que han venido antes que tú han dejado camino erosionado,
solo te encuentras tú en la nada de ella sin ella y le bendices,
le cantas, te canto que si te encuentras no me pierdas, que si te encuentro me reconozcas te grito,
escuchas cada letra repites, ahora no malinterpretas,
supón que escribo lo que escribo y no lo que quiero decir,
por que si escribiera lo que quiero escribir no diría nada,
toma como un hecho que ni bien ni mal sé razonar, al menos no ahora,
y que haz dejado en mis labios tatuado el adiós,
imagínate a mí ensayando todo el día decir
de formas bellas estas las ahora tuyas palabras
con mi jodida voz,
para entonarles cuando permitas entonarles,
les escuches y hagas algo al respecto.

Violencia y pomposidad

¡Fuego!¡frío!
¡olvida el verso y la prosa!
¡deja atrás la pomposidad verbal!
¡escribe al reves!¡escribe de cabeza!
¡pero describe un mensaje!
¡ignora la belleza, renacentista, pomposidad!
¡grita pronto y no te aplaces por menesteres del ritmo!
¡composición, retórica, irrealidad sólo vienen a estorbar!
¡violencia, ruido, agresividad!
Fin.

No existe otra opción

Mirate, mirome, mirose.

Soy pobre, sin comida, con comida,
estoy enfermo, no estoy enfermo,
tengo familia, no tengo familia,
monedas te pido ganaste
con tu fácil trabajo conseguido por magia, espero.

Segregación discriminante soy pobre
¿no ves?
monedas ya dame, te pido
que no he conseguido suficiente
para prolongar mi vejez ¿no ves?
enfrente de ti camino haciendo gracia
de mi desgracia,
me suelto las prendas,
mezclo mis manos,
hablo en lenguas,
predico mis desgracias,
soy el único con problemas ¿lo sabes?
el mundo la tiene contra mí,
si te lloro, si no te lloro,
si te digo, si no te digo,
sólo trato de hacerte bien contigo mismo,
haciendote creer que tus problemas no valen nada
en relación a los mios ¿lo ves?
pidiendote dinero en la calle estoy,
con o sin alguna razón,
dame de tus carnes,
o de tus trabajos,
músicos y vendedores por encima de mí están,
no los puedo opacar,
al menos ellos ofrecen algo por tu favor
yo sólo miseria e incredulidad.

No existe otra opción más que pedir ¿no ves?

Forzándote a escribir

Son las tres de la madrugada,
estás tirado en tu cama,
llevas cinco hojas
de supuestas ideas tuyas
a la basura,
aburrido, "todo está bien",
no estás diciendo nada,
forzándote a escribir.

Te ries de ti mismo
mientras escribes esto,
y divagas acerca de la recurrencia
de escribir exactamente lo que estás pensando,
ideando sobre si lo que escribes puede llegar
a estar escrito antes de que lo estés pensando
o si lo que piensas se piensa
justo antes de que lo escribes,
o si primero escribes y luego piensas
o todo junto y viceversa.

Forzándote a escribir
escribes estupideces,
describiendo cómo te fuerzas,
por el sólo placer
de mover tu mano sobre el papel
y preguntas de nuevo:
si te da placer ¿sigues esforzándote?

Carajo, acabas de descubrir una afición dormida,
que haz tenido por los trabalenguas,
juejos lógico-estupidos,
retando a la inteligencia,
y prefieres los de solución ninguna.

Duerme, que ya no sabes que escribes
o si lo que escribes te escribe a tí,
duerme y deja de seguir forzándote a escribir.

Duermo.

FCFM

Aquí estoy liado en el rumor de tus hipnoticos distractores,
presente en una clase sin nombre,
tratando de ignorar tu afan de perpetuidad,
influenciando a mis compañeros impacientes por pensar
sólo que ellos no lo saben,
tratando de pensar que no eres aquí sino algo más.

Eres una vieja anticuada
¿por qué te esmeras en tratar de inculcar
tus estúpidos regímenes de perdición?
envuelves en tu opio a esos pobres infantes,
tan ignorantes de un mundo en el que están sumerjidos
que poco a poco agotan el aire de tu infortuna burbuja,
maldita ave vieja de carroña,
que con tus enormes, viejas y agujereadas alas,
tratas de abrigar, a tus infames polluelos,
dándoles de comer en sus bocas,
el procesado remedo de alimento,
negandoles cada que puedes la oportunidad de siquiera el nido dejar,
no se diga intentar volar.

Ave de carroña con tus maestrías,
en engaño y mediocridad,
con tus garras de la expectativa,
tu impermeable y largo pico,
ojos que todo y nada ven,
encierros de 5 años,
desperdicio de tiempo evidente,
limosna y de comer das al pendejo,
el listo no tan listo te desafia,
el listo más listo te ignora, te olvida,
y pretende hacer que nunca exististe,
ignorando años de condena,
... ¿sabes qué?
aquí termino, ya me harté.

Sería más fácil

Sería más fácil una dictadura
donde me dijieras qué hacer,
si dijieras qué decir
dónde mi felicidad, fuera tu felicidad obligada,
si me dejara llenar
por las imposiciones comerciales de los medios,
de los amigos, de los padres.

Así no tendría que preocuparme,
podría simplemente andar rodante por ahí
con un empleo,
ocupado en mi cúbito jugando con tecladitos,
o irradiando entropía moviendo basura
de un lado a otro,
no estaría sentado en mi rincón
divagante del sentido de la vida.

En cambio veme aquí,
caminando por la vida de espaldas,
ignorante del camino,
nunca atreverme volteo,
especulando, suponiendo, inventando,
llenando de pasión tu envolvente vacio,
viendo cómo se alejan tus reos
enredados en tus largos cabellos,
agotando su vida, en la diversion de desenredarse,
... o al menos eso les dijieron.

La chica iglesia

Triste, vieja, oxidando,
miradas caídas, derrotando,
ahora desolada.

Haz ahuyentado a tus esclavos,
con delirios del perdón,
no eres más que agua dónde lavan sus manos,
hartos están de llegar sucios desvariados
les lavas las manos,
pidiendo sólo a cambio
monedas en tus manos.

Eres ese viejo soldado,
antes orgulloso, sanguinario, despiadado,
ahora aguas quietas, sin guerra,
vagando vas, perdonando, llorando,
denigrando tu anterior e imponente figura,
ahora no eres más que un mendigo, humildecido,
te sientas en tu esquina,
vendiendo tus historias, por unas migas,
¿viejo testamento a dónde haz ido?
extraño esa soberbia, impaciencia,
ver ese Dios celoso, imperativo,
llenando de sangre tus mares,
matando al instante tus pestes,
ese Dios joven, decidido,
que te hace matar a tus hijos.

Chica iglesia ¿por qué haz encojido
a ese pobre Dios al olvido?